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Entradas para evento de la feria del libro a realizarse en la Estación Mapocho entre el 29 de octubre al 8 de noviembre

Tomas De La Obra de Lorena Lemunguier

Grabación en el Museo Nacional de Bellas Artes a la obra de Lorena Lemunguier para proyecto audiovisual

En El Metro

Voy al borde del colapso de las putas clases, las materias no me dejan ni pensar, mis profesores ya me están dando asco, a algunos los he querido matar, nisiquiera acepto que se me acerquen a hablar,

y acá ya no hay sol.

Por la noche, en el metro voy pensando que hay gente que te miente siempre mas, el punto es que no puedo creer lo que me dicen los profesores, me reprimen sin querme educar. Tengo rabia y la quiero demostrar. Voy en el metro, mirando por la ventanilla y voy recordando el recorrido que solíamos hacer, solo que ahora estás muy lejos. La misma gente que te dice que te quiere, es la misma que te apuñala por atrás. Piensas en seguir solo tu camino y acá arriba no hay sol.

Vamos apretados en el tren y eso que no es hora punta. Mientras media humanidad padece apetito. Voy con los fonos puestos escuchando esa canción que en el dusco, con gusto añadí. siempre voy escuchando musica con mis inseparables fonos, porque no soporto escuchar las estupideces que suele conversar la gente. Aunque mucha gente me habla, yo no las escucho. Subo el volumen al máximo y me olvido de mi alrededor. El metro se va deteniendo estación tras estación. miro por la ventana de la puerta del tren la vía que va en sentido contrario. Cada cierto tiempo, pasa el tren raudo por esa vía. Se cierran la spuertas del vagón y continuamos el rumbo hacia la estación siguente.

Estoy conciente de que la musica de mis fonos le molesta a la gente, pero no le doy importancia a ello.

Mr. Corteira

Muy detestable señor Corteira:

¿qué pretende? ¿que se trae entre manos? ¿por que tantas irracionalidades de parte de su mierda de persona?

Sr. Corteira en este país usted ya no es bienvenido, nadie lo escucha, nadie lo sigue, nadie le cree,

Sr. Corteira, deje que el mojón quye tiene por cerebro termine de fermentar de una vez por todas.

Oiga, señor Corteira, su nacimiento fué una maldición para el país completo igual que su gobierno.

Usted es un inconcecuente, señor Corteira.

Ud. señor, da catedra de desigualdad y de delincuencia, de gobernabilidad y de religiosa moral,

pero durante la dictadura criminal de su "idolo", usted se rió de la pobreza, se cagó en la liberdad,

y sacó a flote su sed genocida.

Oiga, señor Corteira, ¿porqué cresta no se muere? Sí, muerase.

Señor corteira, usted no existe

Las Memorias De Un Insecto

¡Hola, que tal! como pueden ver, soy un insecto.
Paso volado.
Y tampoco me importa la sociedad.
La felicidad vive en mí.
Vivo sin preocupaciones ni anciedad,
y es que soy un insecto que vuela y vuela por esta enorme ciudad.
No tengo identidad ni nacionalidad,
no tengo futuro y pisoteada está mi dignidad.
No tejgo religión, no tengo dios.
Pero tengo un piojo, mi gran inspiración.
Grande es mi incompatibilidad
con toda esta mediocre y falsa sociedad.
De oficio soy insecto,
paso volado, paso anulado.

CUCSIFAE

Hay gente que escribe. Sí, y escriben escritos.
A esa gente, se les llama escritores (obvio, porque escriben).
Los escriitores escriben así como el pintor se deleita pintando su obra en la tela.
Donde sea que yo esté, siempre llegan ideas a la cabeza, 
por ejemplo ahora, venía yo manejando mi auto y venía pensando en este poema. No quería que se me fueran las ideas, así que pisé el freno y detuve mi auto en medio de la avenida, saqué mi notebook, esperé a que encendiera, abrí una hoja de texto y comencé a teclear las ideas que venía yo pensando meintras conducía. Estaba en eso cuando veo el taco que estaba yo generando al haber estacionado mi auto en medio de la avenida. Bocinazos y garabtos de grueso calibre me llovían por montones. 
Escuchar música. Buena música. Eso hace fluir en mi mente todo un semillero de ideas a anotar.
Frases mezcladas con otras frases: pensamientos.
Mi propio arte.
Esto gracias a mis maestros musicos que con sus tremendas canciones me han inspirado
a escribir cosas carentes de todo sentido,
y es que no me gusta regirme de reglas.

Traficantes De Sapolio

Somos traficantes de sapolio ¡Y A MUCHA HONRA!
Somos profesionales y hacemos lo que queremos.
Yo trafíco sapolio, ¡soy bacán!
Donde vamos, somos respetados
porque somos traficantes de sapolio.
Por las noches sacamos el equipo de música al patio
¡Y ESCUICHAMOS MUSICA A TODO VOLUMEN TODA LA NOCHE!
Nos importa un maní si molestamos o no.
Si alegan porque la musica está muy fuerte,
¡LE DAMOS MAS VOLUMEN!
Porque somos traficantes de sapolio.
Estamos orgullosos de lo que hacemos,
el sapolio nos da todo lo que necesitamos.
amor, musica, dinero, diversion y.... eso.
Somos traficantes de sapolio
y no aceptamos a weones,
no recibimos remuneraciones
de ninguna de las instituciones,
porque eso es lo que somos
y esto es lo que siempre seremos:
traficantes de sapolio.

Cuatro Curas Pedófilos

Cuatro curas pedofilos
se violan a cuatro lolitas,
cuatro curas satanicos
interrumpen cuatro vidas jovenes.

Cuatro viejos culiaos
violana y aman a cuatro lolitas
que por temor a una venganza
deciden silencioar el hecho.

Cuatro seciuaces de tu dios
son perdonados por la justicia y el gobierno
tras haber violado, amenazado, seducido y embarazdo
a cuatro lolitas sin misericordia.

Inauguración de Arte Textil Contemporaneo, presentación de la obra de Lorena Lemunguier

Grabado el 4 de octubre de 2012

La Isla Presidencia

https://www.facebook.com/photo.php?v=4733940992316

Cerca De Los Tiempos De Buena Basura Electoral

En la tele, la radio y en el diario aparece un payaso que me quiere engatuzar, el pone la caña con el gusano y yo soy el pez que quiere agarrar,
cambio de canal para no verlo mas y mas camndidatos comienzan a vomitar,
con sonrisas de cordialidad y palmaditas cínicas me pretenden abrazar para que en las urnas mi voto yo les vaya a dar.

Antes, cuando no había elecciones, nunca se dejaron ver.
Uno llegada una vez por semana, a nadie miraba y se largaba en limusina.
En su limusina por calles agrietadas, al lado de campamentos de casas sin techos.
Pisaba con reselo por suelos embarrados al lado de niños embarrados,
los miraba haciendo arcadas con un pañuelo en la nariz

El barrio está lleno de paskines, diarios y gigantografías con sus rostros y mensajes de pacificidad,
Mi casa está empapelada de afiches de candidatos con mensajes que no logro desifrar,
parece publicidad de pasta dental: todos con falsas sonrisas pretenden que los vaya a votar,
Leo sus paskines sin credibilidad, lindas frases repetidas, sin sentido y con mucha ambicion (de poder).

En el macabro juego televisivo van a luchar en el ring. Se preparan los candidatos para vomitar,
Cual borracho tirado en la acera con el vomito pestilente hasta el cuello.
Comienza el ring con los pelafustanes y sus palabras aprendidas a ultima hora,
parece una disertacion de niños de basica, no saben lo que hablan y nada se les puede entender.

Ha terminado la campaña electoral y las gigantografiaas ya comienzan a sacar
Las caras sonrientes comienzan a desaparecer,
no los veo mas por un buen tiempo ya
todo sigue iguial y acá no ha pasado nada.

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Antiguo cine ya abandonado